Fazia hoje seis meses desde que Verónica desaparecera da Terra. Melhor dizendo, desde que desaparecera dos olhos dos mortais, porque na verdade ela continuava sempre ali, vigilante, desde o dia em que morrera.

Parecia que se passara uma eternidade, quando na verdade a eternidade era o que a aguardava quando finalmente decidisse abandonar este mundo. Verónica sentia-se mortalmente (ou imortalmente, não sabia) aborrecida.

Quando nascera para a morte, tudo parecera maravilhoso. Fora como ganhar asas após anos a arrastar-se pelo chão. Partira do seu corpo, mas resolvera que não havia chegado a hora de partir da sua alma. Correra todo o mundo...mas deixara de ter existência para experimentar todas as suas belezas ou lágrimas para chorar todos os seus horrores.

Regressara a casa. Mas não era a sua casa. Era a casa do seu corpo onde milhares de fotografias suas sorriam nas paredes e onde um vulto negro que custumava ser a sua mãe chorava todos os dias ao olhá-las.

Queria dizer-lhe que estava ali. Queria dizer-lhe que estava bem. A bem dizer não estava nada pois deixara de sentir. Temia que em breve não só os sentidos como os sentimentos se esmorecessem. E então não lhe restaria mais nada senão o esquecimento, o mesmo que procurara quando morrera, mas que lutava agora por lembrar...

Não havia como voltar atrás...e o pouco de alma que ainda lhe restava presa à terra arrependia-se cada dia um pouco mais. Não queria morrer mais...nunca pensou que morrer implicasse estar morta. Era absurdo, mas era a mais pura verdade...

Nesse mesmo dia uniu o último pedaço da sua aura a um corpo que andava solto pela Terra.

Verónica decidira viver...